Спешить бы надо, бежать даже. Поезд – тупая скрипучая железная гусеница – ждать не умеет. Расписание глупое, правила какие-то, на бумажках выгоревших намалёванные. И билеты эти, без которых нельзя ехать. И Малой тут ещё сопли пускает. Сказать бы, что вон там мама, за кромкой горизонта ждёт, в убежище, на перроне подземном дни и ночи коротает, когда поезд приползёт, и мы к ней в объятья кинемся. А потом – подмышку ухватить и бежать к вокзалу. Успеем?
Надо бы… а я всё стою и смотрю, как умирает крылатый человек. Глупый совсем он, как и всякая птица, что по доброй воле ещё на своих птичьих воздушных кораблях не уплыла в другую галактику. Ветер не любит таких глупых. Он как Малой, когда ему игрушка какая-нибудь не нравится. Сразу хватает, комкает жестокой рукой и бросает оземь. А потом вдруг замирает в слезливом гневе – и выть начинает над разбитой фигуркой. Жалко ему становится. Глупый Малой. Глупый ветер. И глупая птица. Умерла так нелепо, напоровшись на железки. Лицо человеческое, почему то счастливое. Рад умереть? А зачем жил тогда? Зачем сражался, небо крыльями месил и радугу шлейфом, как от кометы, рисовал? Зачем остался на пустоши, что искал? Оперенье красивое, переливается и с ветром играет, что погубил птицу, беспечно. Перья какие… помню, как три таких птицы сразу тремя обручами радуги небо увенчали и рыжее солнце сквозь них, как сквозь хрустальные арки, светило, бликами холодными играло. А теперь ветер их растащит. Хорошо хоть, шакальим детям ничего не достанется – только плоть на ржавых клыках. Слижут кровь, царапая языки о зазубрины, обсосут кости – да и успокоятся, ну, может, подерутся ещё. А перья эти куда унесёт? Ветер – он жадный, он как Малой. Ноет тут под боком…
Тут я придумал. И, пока ещё горит фитилёк в голове, рванул к стоянке, поближе к крылатому. За меч на поясе взялся на всякий случай. Вдруг кто среди железных скелетов притаился. Озираясь осторожно, перешёл на быстрый шаг.
Совсем нестрашный он оказался вблизи. Ну, мёртвый. Улыбается же вон, значит, нестрашно это – умирать. Я встал совсем рядом, нагнулся к широкому парусу крыла, протянул руку. И забрал три пера. Красное – себе. Голубое – сестре. И зелёное – обормоту нашему.
Вернулся обратно. Вручил перья со словами:
- Так, вот они – наши билеты на поезд. Без них автомат не пустит. И к маме не вернёмся так. Понял, Малой? Держись за перо, не потеряй. И ты, Каро, тоже держись. Совсем чуть-чуть идти осталось. Видите вокзал вон там? А поезд ждать не будет, хоть у нас и билеты есть. Давайте. Мама там.
И махнул рукой, сжимающей крепко алый лепесток, куда-то на север.
Успеем.