Черт. Конечно, все не могло быть так просто.
Думай, Тим-Йонг. Думай быстро. Не паникуй. Кровь бухает в висках, но нельзя позволять ей заглушать соображалку.
Кто-то с гноящимися пальцами дернул рубильник и открыл блокиратор. Далеко ли ушел этот человек? Навряд ли. Скорее всего, уже рассыпался на веселую компашку трансмутантов.
Что делать с когтистым сюрпризом на той стороне лопасти? Прицелиться-выстрелить? Даже если пуля пробьет лопасть, идея не очень. Если это что-то типа ручки-скорпиона, не очень-то много смысла в такое стрелять, а говна изо всех щелей на звук понабежит... На всякий случай Тим-Йонг вскинула пистолет, прицелилась в коготок.
(На краткую долю секунды ассоциацией на движение выплыла картинка: глаза Бламберга, судорожное движение – закрыться ладонью от пули... Мелькнула перед внутренним взглядом, пропала. Сколько раз еще капралу Пак предстоит вспомнить это лицо, вскидывая пистолет?..)
Попробуем сперва сработать потише.
В кармане был какой-то листок, из вещей капитана. “Надеюсь, там ничего важного... ну простите, более подходящего нет ничего”, – хмыкнула девушка. Чуть отползла назад, продолжая правой рукой целиться в сторону коготков. Левой же вытащила лист бумаги из кармана, и, используя его на манер салфетки, – только бы в дрянь эту не вляпаться! – быстро подняла рычаг.
Поспешно перевела луч фонаря обратно на вентилятор и замерла в ожидании. Деваться в узкой шахте больше было некуда.