Сеть возможных вариаций. Траектории решений. Паутины случайностей и закономерностей. Бесконечное число узлов того, «как может быть». Мозг – он такой. Думает слишком быстро. Четко. Логично. Отмеряет и выверяет. Тысячу раз перепроверяет. Чтобы адаптироваться и подсунуть сознанию самое правильное. Одна беда – сердце. Или душа. Или «что-то-там-же-есть-внутри». Вот так хочется верить в это что-то. Что-то после смерти. Что-то до жизни. Что-то из других воплощений. Что-то выше, чем материя. Так хочется, что в такие моменты оно вдруг просыпается. Стучит в ушах тамтамами. Распыляется по венам страхом. Разгоняет в сердце иглы острые забвенной боли. И не дает услышать логические доводы органа в черепной коробке.
Липкий, склизкий ком внутри. При виде… этого. Убийственное желание запахнуть веер ресниц. Закрыть глаза, погрузив мир во мрак спасительный. Спрятаться в глубину бессознательной утробы. Нутра. Откуда все мы вылезли. Искусственное окружение которого всегда пытаемся воссоздать в моменты отчаяния и скорби.
Девочка, разорванная. Ставшая чем-то… большим? Или меньшим? И взгляд так сложно оторвать. Стой себе и жди, когда невод чужой ярости накроет тебя с головой. Ждать, чтобы умереть и стать такой же…
Да ну нахуй.
Взгляд на рывок Рэнди. Джу за ним. Саймон тупит, мать его… Рэнди может себе позволить это сейчас. Как и умница-Джулия. Бежать без оглядки, свои жизни спасая. А я? А я капитаааан. И задница этого Саймона на моих руках оказалась. Вот так.
Рвотные позывы в глубину куда-то. Проблеваться потом можно будет. Если выживут, в чем мало оптимизма. Резкий рывок в сторону МакКертиса. Неплохого, в общем-то парня. Скала в мыслях. Железо в поступках. И это ебаное беспамятство, как наказание за грехи наши.
А бросать нельзя своих. Никогда. Чтобы тени призраков потом не вгрызались зубами кошмаров в ночной тишине. Чтобы не было налета ржавого на всех будущих поступках. Нельзя. Умирай с честью. Как-то так там было. Где-то…