Матка Боска Ченстохова... Что ж так холодно-то? И свет, резкий, слепящий, в глаза. Проморгаться, приспособиться, прочухаться. Вроде, вижу что-то. Потолок. Стальной такой, капитальный потолок. Головой покрутить попробовать, что ли. Не самая лучшая идея. Больно, ёбттвоюроту. Пол под затылком. Ребристый такой, стальной. Типа как потолок, только пол. Тело какое-то сбоку. И ещё тело, тоже сбоку. А чуть подальше кто-то кого-то лупит. И женщина какая-то с выражением лица потерянным и расстроенным. Ну и ладно, пусть лупят да расстраиваются, их половые трудности. Стоп. А я вообще где? И что я здесь делаю? И... Кто я, мать вашу? Как встать - вроде помню. И как ходить, наверное, тоже. "Носок". А это ещё откуда? Ну, "Носок" так "Носок", больше зацепок всё равно нет. Сесть кое-как, кряхтя до постанывая. Красота. Живой. Но холодно. Только жопе не холодно. В трусах та жопа, в чёрных. Что такое трусы - помню. И что такое жопа - тоже. Раааадует.
А эти двое рядом, они живые похоже. Один другому шепчет что-то на ухо. Странные у них какие-то замашки, нездоровые. Не должен мужик мужику на ухо что-то шептать.
-Парни, вы кто вообще?
Громко сказал, чтобы голос свой прочувстовать. Может, поможет?