Утро под землей... Нет, не такое, как на поверхности. Когда лучи солнца радостно проникают сквозь лёгкий тюль, слегка колыхаемый свежим ветерком, а за окном слышно щебетание ранних пташек и, где-то на далеком звуковом фоне, шум просыпающегося индустриального города. Или такие, когда открываешь глаза в полумраке и лежишь дальше в своей теплой, удобной, мягкой кровати, слушая звук барабанящего по карнизу дождя, чьи капли, разбиваясь, брызгами влетают в приоткрытое окно, смачивая подоконник и кусочек пола, прямо между шкафом и кофейным столиком. Утро под землей - это состояние часов. И ничего больше. Ты ложишься спать, потому что так показали стрелки твоих часов. Тебя будят утром, потому что те же самые часы показали начало рабочей смены. Что случиться, если у всех одновременно откажут тикать их хронометры жизни? Наверно, тогда и наступит та самая арктическая ночь, с утром лишь через 6 месяцев. Утро под землей - это гудок на заводской территории, дающий сигнал к началу нового дня. Это вздох машин жизнеобеспечения, начинающих новый цикл, который закончится через 16 часов точно таким же, усталым, грустным вздохом. Утро под землей - это мрачные, не выспавшиеся лица встречных, отправляющихся на свои ежедневныо-однообразные дела, сопровождаемые капелью из плохо подогнанных водопроводных труб. Это - то самое утро, от которого бежал Александер, когда еще им не был. Welcome home, sir!
Райтс проснулся. Встряхнул платок от пыли, также встряхнул свою одежду. Начал одеваться, старательно не смотря в окно. Однако любопытство все-таки победило, и, перед тем, как идти умываться, Александер все таки взглянул в окно на то место, где вчера оставили труп крысолюда.