Тусклые желтые пятна света, отбрасываемые старыми фонарями на асфальт пустынных улиц делали эту летнюю ночь вторника только темнее, сгущая вокруг себя мрак. Маленький городишко спал так, как умеет спать только провинция: ни рёва машин, ни громкого смеха стаек молодежи, только тишина, нарушаемая лишь цикадами, да редким лаем собак. Городок был настолько мал, что никто, кроме его жителей не считал нужным помнить его название. Он располагался в живописной долине, с одной стороны окруженной заснеженными горами, а с другой стороны густым хвойным лесом и лишь одна единственная дорога уродливым асфальтовым шрамом отходила от этого маленького островка цивилизации в направлении мегаполисов и красивой жизни. Воздух был чист и свеж, звери почти не пуганы, а пейзаж был настолько типичен для Европы, что... Стоп. А может и Северной Америки. Впрочем, кому какая разница, ведь мы сейчас не об этом. Местные жители, как и миллионы таких же провинциалов по всей планете жили тесной общиной в пару-тройку тысяч человек, но были дружелюбны и приветливы с приезжими, всячески действуя им на нервы россказнями о великой истории этой Богом забытой дыры.
Как в триллионы раз до этого, солнце известило о своём приближении тонкой полоской света на востоке и, обрадованный этим петух на загородной ферме во всю мочь начал драть глотку. Но внезапно он осёкся, как и собаки, лающие о своей собачьей жизни.
Утро так и не наступило.