Пока Влад не обратился к собственно Бельдяжному, Иван молча слушал: про спецагентов, и про потасовку земляка с местными. Понаблюдал, как мулаточки оприходовали американца и поволокли "в загон" - в отель. Чудило: зачем было деньгами сорить? Чай не Лазурный берег, могут и порезать.. Как в Турции наших.. Впрочем, как говаривал батя, "каждый сам п...ц своего счастья".
Тут земляк переключился с вопросами уже на самого Ивана.
- Ну... Голливуд - не Родина. Всего лишь средство зарабатывания денег. Я из Ростова родом. Который Ростов-папа. - Бельдяжный по доброму улыбнулся, припомнив родные улицы. - После армейки в столицу перебрался. А в Штатах у меня работа. А насчет надраться и подраться... ну так какой русский по другому отдыхает? Национальный менталитет, задери его ногой...
Разговор уже готов был утечь по накатанной дорожке "мы-они, свои-чужие" и по идее закончиться той самой пьянкой, о которой речь шла выше.. Да вот только собеседник чего-то подозрительно уставился на катерок с пулеметом на носу, на рысях подобравшемуся близко к пляжу.
- Да ты чего, земляк? Не, местные конечно попадаются уроды еще те, но за двух своих на такой дуре подписываться ехать... - актер фыркнул . - Соляре спалишь больше, чем удовольствия получишь. Это видать береговая охрана у местных такая. Чисто обезъяны - никакой униформы. Вона эти "агенты" с ними трындят как видно... Да чего ты, не парься! - продолжил Бельдяжный, когда некоторое беспокойство на лице земляка стало совершенно очевидным. - Вон вишь Хорхе себе сидит, никуда не торопится. - кивнул Иван в сторону чернявого бармена. - Да и я посижу. Колы выпью. А то мохито у них здоровский - только потом привкус хрен отвязывается...