Вода в океане, как и ожидалось, оказалась достаточно теплой, песок достаточно сыпучим, а настроение, медленно, но уверенно приходящим в норму.
Искупавшись, Владислав некоторое время раздумывал, а потом, махнув рукой уверенно зашагал в сторону бара. Нет, повторять вчерашнюю ошибку он не собирался. Просто выпьет бокал холодного, с большой, белой пенной шапкой, пива. Всего один бокал. И все. Вроде бы и лицо, одного из тех, кто находился в баре - смутно знакомое. А не с ним ли он вчера пил? Черт его знает, вылетело из головы. Давно уже так не напивался. Надо бы контролировать себя.
- Бокал пива. - произнес он, обратившись к бармену. Что и было незамедлительно выполнено, после того, как на стойку легла соответствующая купюра, выуженная из кошелька, который Ламков все же не забыл захватить. На стойке появился вожделенный бокал пива.
Запотевший бокал, с капельками влаги, на боках, медленно собирающимися в большие капли и неторопливо скользящие к основанию. Пенная шапка, белоснежная и воздушная, словно облако, венчающее горную вершину. Цепочки пузырьков, быстро поднимающихся со дна бокала, перемещающиеся в янтарной жидкости. И первый глоток, терпкий, слегка горчащий, дарующий огромную гамму ощущений, присущую данному напитку.
Владислав выдохнул, вытер пену тыльной стороной ладони, повернулся к одному из присутствующих, прищурился, тщетно пытаясь вспомнить имена и лица вчерашних собутыльников. Все напрасно. Он, вполне, мог пить, как с этими парнями, так и совершенно с другими.
- Мужики, я извиняюсь, а я, случаем, не с вами вчера пьянствовал? Вечером? - поинтересовался он по русски.
- Лица, вроде бы знакомые, а вот точно сказать не могу, хоть убейте.