Тяжко вздохнув Прохор, разбуженный громким голосом из динамиков открыл глаза, и тут же закрыл Не хотелось еу видеть той конуры, в которую он ненароком попал. Вот ведь невезение...
Прохор четко помнил как возвращался себе спокойно от мавзолея батюшки Ленина, размышляя о том как он там нетленный лежит. Ведь уже четверть века прошло с того дня как Прохор его последний раз видел вождя мирового пролетариата, а тот ничуть не изменился. Как будто бы даже пиджак на нем тот же что в те времена...
Нда, в общем шел Прохор по метро, думал всякие важные мысли, а потом... Потом провал в памяти. Как он попал сюда? Куда он собственно попал? Один бог то ведает. Хотя вот причина всего этого была вполне очевидна. Потеря памяти, следующий за ней неприятный приступ во рту, все просто же: забухал. Причем, судя по обстановке, делал это Прохор в компании каких-то бомжей. А ведь вроде бы раньше и норму свою знал, держался стойко. Даже Петрович его в последние полтора года ни разу споить до такой степени не смог, а тут... Эх, спирт ведь технический наверное пили, вот теперь и плохо.
В очередной раз вздохнув Прохор начал более внимательно изучать обстановку. Так, ну эти, что вокруг сидят, наверняка бомжи. А что одеты хорошо... Видимо в этой их проклятой москве даже бомжи - те еще буржуи. А вон впереди еще один, особо интересный. Будто только что с карнавала какого-то пришел: в склееной белой маске, на руках перчатки явно неудобные. Но главное что у него бутылка! Бутылка с чем-то интересным. Смысла названия Прохор не понимал, но в целом вполне ясно было что там алкоголь. Небось проснулся раньше всех, и сейчас похмельем мается. Вон с каким мрачным видом варенье кушает.
Встал Прохор, двинул целенаправленно к этому типу, которого уже мысленно окрестил водителем. Облизал персохшие губы, уставившись на бутылку.
-Братюнь, выпить дай, а...