Первым, что услышала Кэт после взрыва, было близкое мужское кряхтение. Прерывистое, чуть ворчливое.
- Застыла ж, дура. Вот всегда же знал: все летуны идиоты...
Тот самый морпех. Сидел сейчас рядом со спасенной, прислонившись спиной к стене и обхватив голову руками. Брюнет. Был когда-то. Теперь седой почти весь. Подрагивающий взгляд. Видимо, тоже перетрухнул. Впрочем, оно-то и ясно - не каждый день попадаешь под бомбо-раздачу...
- Я ж тебе десять раз по пути знак давал! И подмигивал, и руками махал, нет же, прешь прямо на гада! Вас что, на ходу спать приучают что ли?!
В голосе странного парня не слышалось злобы или негодования. Так, волнение. Пройдет. Луанна по себе знала, что пройдет. Девушка поднялась с пола и, неуверенно поежившись, присела рядом. За покореженной переборкой выли сирены. Пахло паленым. Выходить не хотелось.
Морпех чиркнул зажигалкой и закурил. Пилотесса едва смогла вставить помятую трубочку в сомкнутые от напряжения губы. Огня нет, остался в кармане, а это... далеко. Луанна вяло ткнула спасителя в бок, тот дал прикурить от своей сигареты. Помолчали, все еще тяжело дыша от пережитого. Наконец, отпустило. Кэт прокашлялась и, слегка подрагивая голосом, сказала:
- Метил в Адмирала поди. Кх-кхм. Или кто там еще в ком-центре был.
- Угу. А попал в нас.
- Не попал. Спасибо.
- Сочтемся, летун.
- Летунья, солдат, летунья.
Посмеялись. Расслабленно уже, без спешки, до слез в глазах и пепла на штанах. Взглянули друг на друга.
- Дрофий Плау, рядовой первого класса. Можно... можно Дроф.
- Луанна Кетрейн... Можно Кэт.
Про лейтенантское звание говорить расхотелось. Парень стоил того, чтобы забыть о субординации.
На тыльной стороне его широкой ладони шагал полустертый временем, шрамами и ожогами персонаж-татуировка. Морпех в полном-боевом, с прикладом винтовки, выглядывающим из-за плеча. На руках странная ноша - девушка, то ли спящая, то ли без сознания, но странность не в том.
У девушки были крылья.
Поломанные и обугленные по краям, но такие узнаваемые ангельские крылья.