- Танец с клинками - это было красиво. А убивать - нет...
Рингиль застыл, пораженный последними словами Тиндэлаурэ. Взгляд нолфинга остановился на каменной стене тоннеля, но, казалось сам Лайрэлассэ не видел ее.
- Ты тоже понял это, брат? – едва слышно прошептал он.
Танец с клинками. В Валиноре эльдар не были нужны мечи. Их и не делал никто долгое время. Зачем оружие в благословенной земле? Охотничьи луки, копья были. А о том, как ковать мечи, знал разве что дед Рингиля, в свое время, проделавший долгий путь вслед за Финвэ.
Лайрэлассэ не помнил, кто первый надоумил его сковать клинок. К тому времени элда уже был неплохим мастером. Но с самого начала его привлекали не серебро и не злато. Лайрэлассе звала сталь. Он всматривался в ее внутреннюю красоту, оставив вычурные узоры тем, кто увлекался этим баловством. Будущий оружейник искал способ заставить заговорить сам метал, и лишь старался предать форму его песне. И однажды он понял, о чем действительно она поет. Смутно, Рингиль припоминал, что саму идею ему подсказали, но тогда это не имело значения, а сейчас забылось.
- Я назвале ее Alata, Сияние. Мой первый клинок, достойный называться оружием. – Сам не осознавая, Рингиль потянулся к поясу, будто на нем все еще была перевязь с украшенными серебром темно-синими ножнами. – Помнишь ее? Я, кажется, показывал…
Длинный прямой меч с отполированным до зеркального блеска клинком украшенными легким, летящим травлёным узором гардой и яблоком и рукоятью, обернутой шершавой кожей вновь стоял перед глазами нолдо. Алата. Клинок который, когда-то был частью его самого.
Танец с клинками – это красиво. Лайрэлассэ помнил каждое движение этого танца. Танца, единства. Единства со сталью. И единства с… Соперником? Нет, тогда он еще не воспринимал тех, с кем фехтовал, как соперников, а тем более как врагов. Они просто танцевали прекрасный танец под песнь стали. Уже тогда, они знали, что учатся, тренируются для чего-то. Но убийство и первая кровь – никто не думал об этом. По крайней мере, Лайрэлассэ точно не думал, чем все закончится.
– Танец с клинками и есть танец смерти. Мы просто не танцевали его до конца поначалу. – на долю секунды глаза нодло полыхнули странным, темным огнем. - Оружие не убивает. Убивает рука, что его держит.
Рингиль уставился на свои руки. Грязные, покрытые мозолями ладони, обломанные ногти. Стертые в кровь запястья, скованные тяжелой цепью. Возможно, он заслужил все это в ту ночь, когда научился убивать. В ту ночь, когда следом за Фингоном бросился на подмогу воинам Феанора в Альквалодэ. Не важно, во что ты веришь, когда совершаешь преступление, или того хуже, ошибку. Важно, что она останется с тобой навсегда.
С тех пор в отблесках Сияния Рингиль видел лишь багровое зарево пожаров да алые росчерки крови на клинке, ставшие его пророчеством и напоминанием. Уже в Средиземье он сотни раз перековывал этот меч, пытаясь очистить его, перековывал до тех пор, пока сталь клинка не стала дымчатой и не покрылась собственным узором изогнутых линий. Меч больше никогда не отражал солнечных бликов, хотя и стал гораздо лучшим оружием. Оружием, что убивало. Hise, Туманный было его новым именем.