Был уже поздний вечер. Патрик лежал на боку у огня и лениво шевелил палкой угли в кострище. Изредка его рука тянулась к сваленной рядом охапке хвороста и костер получал очередную порцию пищи. Окрашенное багровым цветом лицо ирландца раз по разу окутывалось клубами табачного дыма. Отсутствующим взглядом он смотрел на игру пляшущего пламени. В таком положении легко можно было представить этого человека где-нибудь развалившимся на кресле у камина, под срубленной своими руками крышей добротного дома, в окружении иногда вздорной, иногда шумной, но все же такой дружной, многочисленной, ирландской семьи. Что же пошло не так, почему этот немолодой уже сын Адама не на своем месте? И есть ли вообще это место?
Ранее.
Ухабистая проселочная дорога петляла среди редких первозданных рощ и обширных лугов. Ее-то и дорогой можно было назвать весьма условно - так, заросшая травой ниточка, мало чем отличающаяся от напирающей со всех сторон невозделанной земли. Канзас - дикий край, мало здесь люду, некому протаптывать пути. Может оно и к лучшему.
Стояло ясное утро. Катящаяся телега мерно поскрипывала вихляющим восьмеркой колесом. Возница подгонял лошадей, намереваясь успеть к месту назначения до того как солнце поднимется повыше и жара сделает путешествие совершенно невыносимым. А на небе ни облачка. Сегодня снова не будет дождя. Вот уже три недели ни капли не упало на землю. Фермеры жалуются. Во время воскресной службы все молили Всевышнего о ливне.
Возница приподнялся на козлах, напряженно всматриваясь вдаль. Что-то чернело над горизонтом. Неужели гроза? Нехорошие предчувствия обуяли человека, он уже не раз видел подобные "грозы". Истерично защелкал хлыст и передавая волнение возницы пустившимся вскачь лошадям. На одной из ям с телеги свалился груженный скарбом ящик, но человек даже не оглянулся. Дым, черный дым поднимался из-за холмов. Теперь путник в этом не сомневался, и сердце его сковало отчаяние. Он уже знал что застанет вместо дома, но спешил туда с обреченностью выпущенной из ствола пули.
Джо. Так звали старика. Он сидел напротив пожарища, оперевшись спиной на каменную изгородь. Никто не знал его фамилии, все называли его просто - Джо. А теперь в груди у старика торчит стрела.
С ружьем в руках возница спрыгивает с телеги даже не остановив ее. Подбегает к человеку у ограды. Тот все еще жив, кажется что ему, прожившему столько десятков лет какая-то стрела? Джо подымает тяжелую голову и как-то печально смотрит в глаза возницы.
- Сиу... - шепчут его искривленные, покрытые коркой запекшейся крови губы.
Не так давно.
Патрика слишком вымотал минувший день, чтобы он был в состоянии приготовить себе полноценный ужин. Другое дело Текумсе, перво на перво по прибытию ирландец позаботился о лошади: расседлал, напоил, и основательно покормил кобылку. Свой же собственный желудок удостоился месива из поджаренного на лярде мяса с луком. Котелок, конечно, не сковородка, но что делать?
Уже на обратном пути от воды, куда О`Нолан ходил вымыть все тот же котелок с ложкой да освежиться, Патрик заметил ковыряющегося в своей ране Эйба. Наткнулся, можно сказать, на негра в потемках. Не говоря ни слова, олдтаймер извлек из своих вещей бутылку виски и обрывок ткани.
- Давай помогу. - буркнул в разбитый нос католик, вероятно напрашиваясь на очередную порцию гнева чернокожего.