"Заморил червячка кое-как... Много и не съел бы все равно. Во-первых, не особо аппетитно лопать, что называется, без дополнительно обработки. А во-вторых, времени не было, чтобы смаковать сидеть. Можно, было, конечно, поесть по-мужски. Целую банку и сухарей там навернуть... Но чем пожертвовать? Одеждой? Внешним видом? Чтобы Флэш хозяина узнавать перестал, ага. Да одной одеждой и не отделаешься. Те сухари размочить - никакого привала не хватит!" - хоть Палмеру и удалось перекусить на отдыхе, мысли его по прежнему вертелись вокруг пищи. Он мысленно уговаривал себя, что все сделал правильно: и поесть успел, и лицо умыть, и пыль выбить. "Ведь не очень-то и хотелось", - внушал себе бывший маршал, вспоминая холодную мясную массу и всякий раз при этом сглатывая слюну. Хотелось тебе, пройдоха...
Впрочем, через некоторое время голод начал отступать. Прятаться где-то там - между сердцем и кишками. Копить силы перед своим новым наступлением и ждать удачного момента, чтобы приклеить живот к позвоночнику. На смену ему пришел голод иного рода: духовный. Теперь Фрэнк недовольно косился на рукава собственного пиджака, а в те, относительно редкие теперь, моменты, когда Фостер увеличивал темп, начинал сопеть не хуже Флэша. Маршал - это не просто человек с ружьем. Маршал - это лицо города. Мало было просто уметь хорошо стрелять, надо было и надлежащее впечатление производить! Теперь уже Фрэнк не смог бы точно сказать, откуда у него пошла такая страсть к хорошим костюмам. Но в период работы маршалом это стало чем-то большим. "В конце концов, приятель, думай об этом как о поездке за новым костюмом", - договориться с самим собой удалось, пообещав себе грандиозный поход за обновками, - "И только попробуй откинуться по дороге. Представь, на что тогда будет потрачена твоя доля!"