В голове у Алана слегка шумело, вынужденное ожидание и поджимающее время, нервирующая задержка и бег через свалку подействовали на парня как хорошая встряска: теперь ему хотелось действовать. И действовать немедленно. Хотелось, чтобы со второго этажа посыпались пинкертоновцы, чтобы можно было наконец стрелять, драться, мчаться на лошадях, унося мешки с деньгами.
Прятаться за откосом окна, пытаясь разглядеть происходящее на той стороне улицы, не хотелось совершенно. Юноша стоял, недовольный, с резкими щелчками прокручивая барабан револьвера, однако голос сбавил.
- В долю они его взяли, что ли? - буркнул он первую пришедшую на ум глупость, просто чтобы что-нибудь сказать.
Выстрел заметно взбодрил Алана; возможность поучаствовать в намечающейся заварушке притупила не только чувство опасности, но и ещё недавно одолевавшие парня подозрения. В конце концов, внутрь полез не Закари, а этот чёртов ирландец.
Алан уже бросился к двери, но на полпути остановился, посмотрел на Илая, затем выглянул в окно за Закари. Остатки здравого смысла подсказывали, что запас самовольств на день у одного из самых младших в банде не безграничен, особенно если эти зануды почуют запах виски.
- Эй, старик, мы же не оставим им всё веселье?