Всё. Всё, каброн. Ты своё отбегал. Взмыленный конь, еле живой, еле дышащий, всё еще двигался - и это было его спасением. Бучо снова оглянулся, затравленно, с недобрым прищуром. Сделал жест неприличный рукой, адресовав его своим преследователям. Мол, "глотните пыли, пендехос. Не вы первые меня упустили, не вы и последние." Спрыгнул с гнедого, взяв за поводья одной рукой, а другой откинув полы своего запыленного пончо, обнажив кобуру с крепко сидящим в ней Кольтом, так, чтобы можно было выхватить револьвер и отправить обоих посланцев с фермы к праотцам быстро - если вдруг они начнут махать винтовками, или если вдруг окажется, что Гектор продал свою землю другим людям - незнакомым, совершенно чужим, готовым отправить пыльного бродягу умирать в пустыне.
Ну, что ж. Сейчас посмотрим, чтят ли нынешние крестьяне старинные, почти забытые ныне законы гостеприимства. Вспомнил вдруг своего отца с ржавой винтовкой в некрепкой руке, молчаливо следящего за тем, как такой же, как и Бучо сейчас, бродяга разворачивает коня и исчезает в клубах пыли. Защитил свой дом от посягательства вора или обрек невинного незнакомца на смерть?
Никто не любит чужаков, в любом случае.