— Мы уходим, — заявил Милош, снял со спинки стула жилетку и надел, неторопливо застегивая пуговицу за пуговицей, переводя взгляд с бармена на других местных, уже побитых и (ещё) не очень. — Оклемается ваш Кроули. — Милош взял со стола стетсон и нахлобучил шляпу на голову.
На этом месте Милош хотел ещё что-то сказать, но вот что-то из головы вылетело, а потому ничего Милош не сказал и просто подхватил со спинки стула плащ и повесил себе на сгиб руки.
Кстати, странно — Кроули же был тот, который в комбинезоне. Братья, выходит. Милош кинул взгляд на лежащего на полу, а затем — на получившего в рыло верзилу. Странно, какие разные. А вот они с Казиком похожи друг на друга были, все так говорили. Охо-хо, Казик-Казик, как ты там, во Франции? Жив ли вообще? Может, тоже, ухайдакал какой клошар где-нибудь в кабаке? Или в семьдесят первом, вместе с Домбровским?.. Эх, знать бы…
— А, точно, — вдруг вспомнил Милош, что хотел сказать, — вы для него дайте нюхать нашатырь лучше. Если есть.