— Чопа, — прохрипел Алан, — клячу треклятую, ежели найдёте, тоже...
Он замер, тяжело дыша, воздуха не хватало, он снова вспомнил, что пуля внутри, а значит, всё это не поможет, всё это — одна только видимость спасения.
И зачем ему, мёртвому, лошадь?
Ещё и такая паршивая.
— Я умру? — не то спросил, не то утвердил он, и сам не был уверен, ждёт ли ответа или только хочет сообщить эти важные новости товарищам, — Я ведь всё равно умру?..
Мысли расплывались. Я не убивал того старика, сторожа. Значит, я не умру. Я же не убивал! Но он всё равно умер. Значит, я тоже? Это казалось так крепко, так непосредственно связанным, только он никак не мог уловить связь. Его убил Шон... нет, не Шон, Закари... А меня? Он понял, что падает в беспамятство и в страхе попытался вынырнуть.
— Воды... бы...