Кончилось? — думал Милош, заталкивая один за другим тяжёленькие цилиндрики в окошко на боку винчестера. — Кажется, кончилось. Нет, не кончилось: стреляют.
А ведь это — механическая работа, вдруг осенило Милоша. Целиться, стрелять, перезаряжаться — всё состоит из движений, в сущности, не более сложных, чем махание киркой. Сейчас вот он кого-то пристрелил: двоих, троих? В голову не лезли, не помещались цифры, наползали друг на друга, вертелись волчком. Да, вот я стреляю, стреляю, всё равно что еду на коне, всё равно что копаю землю. Вот бандиты так, наверное, и думают. Ах да, я же теперь тоже — бандит.
Милош опустился на траву животом, загнув о ствол дерева тулью шляпы, упёрся в дерево виском, принялся дальше перезаряжаться.