"Ты ж кусок дерьма!" - мысленно ругнулся Марк, в прострации наблюдая за куском пластика, вверенным ему минутой ранее.
Маленькая оплошность вроде этой способна была загубить самую грандиозную кампанию, составленную гениями тактики и стратегии.
"А все тому, що в кузні не було цвяха" - пробормотал Марк. Делать нечего. Пальцами пошевелив, как хирург перед операцией, дабы проверить хорошо ли перчатки сидят, Гулевич схватил портфельчик, горсть камешков меж шпал загреб, внутрь его погрузил и со всей силы швырнул портфель подальше от себя. Очень надеялся он, что бесполезный теперь кусок материи перелетит через перрон и приземлится где-то на другой его стороне. Тогда наверняка камни негромко звякнут и внимание ребят с фонарями отвлекут. Потому что в любом случае внимание ему сейчас ой как не нужно.
И, не успел портфель пройти и половину своего пути, а Гулевич уже лез под поезд. Кости его что металл накаленный добела гнулись, придавая телу необычайную гибкость. А руки тянулись к заветному куску пластика.