Рауро
Мысли. И шаги. Месишь из листьев кашу ногами. Из грязи. Из травы. Переступаешь корни. Перешагиваешь канавы. Задал вопросы. Шаги. Услышал ответы. Переход бесконечный. Руины полные запаха гари, залитые небесным огнём - остались так давно позади, что уже и не помнишь когда. Дождь стих. Блестят в узких разрывах ночного звёздного неба его хрустальные капли. Бесконечное путешествие. Мхэй что-то рассказывает. А ты устал. Самое долгое в твоей жизни. Самое долгое путешествие. Шаги. Бывает, не замечаешь их. Бывает, заметны. Каждый из них - борьба с собой. С желанием лечь и уснуть. Не видеть этого бреда. Острова. Мертвецов. Того, чем сам стал. Проплывающих мимо стволов стена. Ям доверху стылой воды полных повторяемость. Земли жирной вывороченные отвалы. Карабкаетесь через них иногда. Вьётся его истории нить. Ловишь её устало. Выскальзывает из немеющих пальцев внимания. Ныряешь и просыпаешься. Как бы не задремать на ходу. Как бы не... Нет. Шаги. Шаги. Мхэй. Рассказывает о долгой дороге. И долгая дорога у тебя под ногами. Всегда была. Куда не сделай шаг - она. Да и нет у тебя другого способа жить, как его делать. Тысячи тысяч раз. Каждый день. Он был колдуном. "Магом". Новое слово, но ты устал, и нет сил удивляться или задуматься над чем-то надолго. Тем более, что суть ясна и без мыслей. Каждый маг - рано или поздно - приходит к тому, что хочет спастись из клетки одной судьбы. Кто-то - создаёт себе целые миры. Как этот остров. Запирается там. Сходит с ума. Или наоборот - становится новой сущностью. Богом? Мысли Уммы - причудливы в своём узоре. Можно додумать и эту мысль. Но - нет. Слишком всё тяжело. Карабкаетесь через поваленные стволы. Шероховатость коры их под ватными пальцами. Шероховатость слов Мхэя, царапающих ватный слух. Не дающих уснуть. Упасть. Пропускаешь часть мимо ушей. А часть - распадается на бессмыслицу уже в сознании. Ухватился за сук. Перелезть. Тянешь себя вверх. Хрипишь. Лопается что-то. Не разом. Но. Как будто. Какой-то разрыв. Не сразу и понял, что было в тебе, а не снаружи. Не чувствуешь этого пока. Что-то случилось. Слишком много. Слишком нечеловеческого хочет сегодняшний день от твоего тела. Оно не может так. Не по его меркам то, что с ним происходит. Скатились с горы из земли и деревьев. Остался бы там. Но чьи-то руки. Не дают лежать. Тормошат. Тянут. И ты просыпаешься, шагая опять. Шаги. Им нет счёта. Нужно было уснуть в том склепе и не просыпаться. Дремать. Может быть - это всё продолжение того сна? Наверное, так. Отчего только так утомительно вдруг стало всё? По словам этого человека, что тащит тебя через редеющий явно лес - все эти выборы, всё это бесконечный страх тесноты человека. Ведь каждый колдун - сначала он человек. Так же страшно, как быть закопанным заживо - быть погребённым под слоем собственной вязкой судьбы. Под суммой своих и не своих прошлых выборов. Прожить, не подняв головы над этим. Задохнуться. Каждый маг - стремиться уйти. В собственную реальность. В путешествие по чужим мирам. Другим телам. Говорят, есть те, кто не выходит из своего тела, но способен измениться в нём сам. Говорят, есть те, кто охотится на других. Отнимает их оболочку. Говорят, колдуны могут превращаться в животных, чтобы познать и их мир, потерять в нём прошлого себя. Все те звери, кого ты убивал на охоте. Не думал ли, что они маги прошлого, уставшие нести бремя самих себя из жизни в жизнь? Говорят, этот мир тоже создан великим магом, чтобы забыться в нём от того, что уже тысячи раз пережил. Чтобы увидеть здесь новое. Может быть - для этого Умма мыслит тебя? Может и сам ты - не "ты", а лишь кто-то, кто притворился тобою на время? Не думал ли, что с лучами рассвета рассеешься ты - его мимолётный сон? Мы подходим к берегу, Проклятый. Подними глаза.