Стивен, таявший в объятиях Жюстины даже не обратил внимания на гримасу Маляра. Точнее, обратил, но ему было глубоко похуй, главное, что тот пододвинул текилу. Нежно отстранившись от девушки, он украсил ее груди ломтиками лимона, поискал соль, не нашел и, отхлебнув из горла смачно поцеловал девушку. Оторвавшись от ее губ он ненавязчиво спустился к заветному лимону и тут...
... Если честно, то сначала Щеголь подумал, что это нажравшийся Денни запустил бутылкой чего-то в панорамное окно и уже начал прикидывать, что он скажет менеджеру отеля, ментам... нет, точнее, какие вещи надо взять в первую очередь и как побыстрее отсюда свалить. Моррисон не терпел всех этих мелочных меркантильных разборок по поводу испорченной мебели/машин/девушек... нет, ни к чему это. Да так вот, именно об этом он и думал, убирая в плавки свое сдувшееся достоинство, когда что-то маленькое и тяжеленькое упало ему на ногу. Бурление в джакузи как раз прекратилось, но подсветка еще работала и он отчетливо разглядел что-то, напоминавшее грузило. "Стреляли, не рыбачили", догадался Стивен. - Вашу мать, что это было?! - Он пулей выскочил из джакузи и ринулся к ближайшей заначке, на ходу подхватывая шмотки. Валить, валить быстро! Тут он сообразил, что это мог быть не последний выстрел и распластался на полу, усыпанном осколками. Изображая ужа он рванул к ближайшей стенке. В голове билась одна мысль: "Неужели эта русская сука меня как-то вычислила?" Других вариантов не было. Только русские могут быть настолько отмороженными, чтобы лупить из огнестрела с вертолета в центре Лондона.