Стив провожал летящий стакан взглядом человека, потерявшего что-то непостижимо дорогое. Так смотрит скульптор, чью работу всей жизни раскалывают о мостовую варвары. Так смотрит старик, чей дом пожирают языки пламени, всполохи которого отражаются в слезах на морщинистых щеках.
Так смотрел Стивен, на летящий в итальяшку стакан. Стакан, всего пару секунд назад вмещавший то, что могло привнести хоть немного радости в этот ублюдочный день, состоящий из английского дождя, вонючих русских, снова дождя и итальяшек.
Но что теперь? Надежды растоптаны, содержимое стакана стекает по итальянской роже, а Молоток остался без выпивки.
Мир, где возможно такое, страшно, просто чудовищно, несправедлив и жесток.
Вложив всю свою глубочайшую грусть о потерянной выпивке, в один-единственный, глубокий вздох, Стив отпрянул от стойки и потянулся во внутренние карманы.
За стилетом. На всякий случай.