- Да просто пострелять их надо было, русских этих. Из их же kalashnikov`ых, прямо там. А Микки ебальник об движок какой-нибудь разбить, так чтобы… Дай-ка телефон. – Стив чуть приподнялся на своем заднем сидении и, чуть перевалившись через спинку переднего пассажирского, дождавшись извлечения и вручения телефона Денни, вернулся назад, с неожиданным старанием набирая номер.
- Дик! Это Стив, здравствуй, дружище! Чего как? – Весело поприветствовал Палача Молоток. Продолжил, правда, более серьезно – Ну да. Да. Просто так бы звонить не стал, конечно. Тем более по мобиле этой. Конечно, дело есть. Микки знаешь? Ну индуса такого пидарастично-истеричного с автосервисом? Знаешь? Заебок. Так вот, Дикори, убрать его надо. Я бы сам, но я занят. Причем очень. Но без шуму лишнего. Пусть у него там домкрат какой сломается, или у стеллажа ножка подломиться в момент неподходящий. Или он просто исчезнет. Уже сегодня. – Тут Стив уже хотел положить трубку, увидев взгляд Денни в зеркале заднего вида, что тонко намекал «хорош пиздеть», но в трубку посыпались вопросы – Как зачем? Дикори, русские. Да-да. Нет. Да, потом. Сейчас просто шевелись, или они и тебе тоже Stalingrad устроят. Что?.. Ну, ты темный человек. Сообщи, как закончишь.
Звонок закончен, трубка возвращена владельцу. Стив снова наблюдал за Лондоном, проплывающем за окном. Только минут через 5 Молоток спохватился и среагировал – Магазин? Ну, давай в магазин. Я вообще на все согласен, лишь бы там паки… Да и индусов тоже, не было.