Глупцы те, кто думает, что война — это какая-то «наука», глупцы те, кто думает, что у войны есть какие-то «правила», гдупцы те, кто считает, что способен дирижировать этой симфонией боли и разрушения. Война — это кровь. Война — это смерть. Война — это безумие. Кровь, смерть и безумие. Везде. Всюду. Товарищи Хакста умирали один за другим, падали, исчезали среди рвущихся вперед твистов, чтобы никогда больше не появиться, а сам "рядовой Коррино", будучи не в силах что-то изменить, мог только стрелять, стрелять и снова стрелять, выбивая для себя лишние секунды жизни. Это не бой, — промелькнула в голове Молчуна мимолетная мысль, — это бойня. Нас забивают, будто скот. Будто безмозглых гроксов.
Хакст пошел в гвардию, чтобы найти смерть, но это был не тот конец, о котором он мечтал. Умереть сейчас — значит предать тех, кому повезло меньше и тех, кто еще жив. Умереть сейчас — значит предать память родных, предать Эленор и девочек. Умереть сейчас — значит предать самого себя. Сначала он убьет. Убьет всех этих тварей.
— Иди сюда, низкорожденный ублюдок, — зло прошипел Молчун, шагая между сбитым с ног капралом и готовым броситься на него уродцем. — Время подыхать.