Во истину, пути провидения не ведомы никому из смертных. И сегодня, десница судьбы рассудила, что Эстаф не умрёт в цепких ледяных объятьях. Но может ему суждено умереть от руки Зоркого Гро?
Не важно, кто сейчас за спиной, стража или заплутавшие среди переулков священники. Он поблагодарит их потом, после того, как вновь испытает судьбу. Или не поблагодарит...
Беловолосый внимательно смотрел на улыбающегося во весь рот бандита. Тот стоял в луже кишков и крови, между двух половинок своего бывшего подельника. Ни сожаления, ни страха, ни ярости. Никаких эмоций. Марионетка. Игрушка в руках колдуна. Эстафу было даже немного жаль его. Если бы его разум не был затуманен, он бы наверняка уже что есть мочи бежал прочь, прямо как тот бородатый мужик. Убежал бы, забился в какой-нибудь угол и всю оставшуюся жизнь обходил стороной блондинов, стариков и тёмные переулки. Но он лишь стоял и заносил двурушник для удара.
Звук бьющегося в бешеном ритме сердца, всё ещё напоминал о леденящем спину дыхании нирау, в тот момент, когда беловолосый сделал выпад в сторону открывшегося противника. Губы почти беззвучно прошептали слова заклинания и по рассекающему воздух лезвию с лёгким потрескиванием снова забегали молнии.