Глаза её. Локоны. Скулы. Всё вспомнил. Сравнил. Задумался. И ничего кроме трещащей по швам пустоты не нашарил внутри.
Как это описать, это чувство потери, жалости и ненависти? Взять бумаги лист, сложить пополам его, вдоль, снова развернуть потом. Линия образовалась, сгиб, надвое лист делит. Взять фломастер и написать им на листе два слова, по одному на каждой половинке. "Горечь" и "Гнев".
И разорвать листок по линии, вдоль.
В этом шорохе. В этом треске.
В нем пустота эта самая.
В нем всё.
И словами этого не выразить, наверно.
Внешне я никак не изменился, наверно.
Вот почему.
Был бы этот урод, этот маньяк, этот псих - человеком, быть бы ему уже трупом, будь он хоть трижды Джетом Ли. Такая ненависть - она не исчезает. Это в ней все исчезает, под треск Горечи и Гнева. А она сама никуда не девается. И ей плевать, каков по крутости объект её. Ему хана. Просто.
Но он - Волк. Оборотень. Гару. Не человек ни разу. Вообще. Полностью. Доказательств уже достаточно покушал, спасибо, аж наружу лезут.
И это все переворачивает. Всё. Даже тот треск заглушает. Двойная пустота. Тройная. Бесконечная. Мир наизнанку.
Но с той стороны тоже гниль, получается. Теперь это ясно.
- Что ж так поздно, херсобачий?
Не я это говорю. Голос - не мой. Бесцветный, как запись из военной хроники.
- Ты наверно сильно занят был. Представляю. У вас же там целый, матьвашу, пласт. Иной. Волшебный. Ска-азочный. И вы там тусуетесь красиво. Ножками машите аки молнии, магию мож даже творите, еще какие трюки...
Взял бутылку в руку, думал - раздавлю. Нет. Целая. И пальцам не больно, хотя видно, что мясо из-под ногтей вот-вот полезет. Хлебнул из горла - и не почувствовал ничего. Эхо. Фон.
- И вот решил заглянуть. Преемника захотел. Ритуал свой провел, всё продумал, всё подстроил. Только бляа-ать... что ж так поздно-то? Ты на себя посмотри, а потом на мир этот.
Сдохло всё давно. Всем похуй на всё. Какой в жопу преемник, какой нахуй ритуал? Выйдешь на улицу и станешь бошки людям отгрызать, как сегодня уже делал... кто-то... и все равно все всё спишут на собак бездомных, придумают какое-нить сраное псевдонаучное объяснение, которое никто не запомнит и забудет через пять секунд после того как от экрана отлипнет.
Безразличие тотальное. Тут никто никому не нужен. И ты никому не нужен. Такие как вы - никому. Не. Нужны. Всем аватарчики нужны, на экранах, чтоб мышкой да клавой ими рулить можно было, чтоб они там пиксельную кровь пили-жрали, и ботам бошки отрывали, и чтоб это еще и красиво было. А такие как ты, реальные, настоящие... Вы лет эдак на тыщу опоздали. Сгоревшая страница, блять. Пепел одним куском. Кто серость, я серость? Блять. Да мы все тут серость, в серости родились, в серости живем и в серости сдохнем, и никого ты тут не удивишь уже ничему, хоть огнем из пасти жги, хоть человечиной людей корми. Кстати, сука, даже вкусно было, признаю. Мёд, говоришь? Надо будет записать.
Оборвалось что-то в голове, когда вдруг понял, что улыбаюсь. Безумно. Отрешенно.
- Что, теперь у меня шерсть вырастет? Клыки? И реакция как у тебя будет? А, ну да, и всё это в обмен на великую миссию какую-нибудь, баланс сил там поддерживать, или чего еще. Ага. Д-дерьмо этот баланс, по сравнению с афганским героином и третьей мировой. Или не так всё, нет никакой миссии? Типа ты просто так решил от суеты отойти, а миру при этом последователя оставить, "чтоб не расслаблялись"?
Выдохнул. Лицо осунулось наверно - такая вдруг усталость напала. От улыбки сумасшедшей и следа не осталось. В глазах льдинки - тают, капают. На стол. Глазам больно.
- Хуйня всё это. Миру насрать на тебя, на меня, на вас-из-того-мира, и на нас-из-этого. Потому что мы одно и то же уже давно. Опоздали вы в гости приходить. Мы ж в одной одежде уже ходим. Ха, только я-то голый. И одну водку хлебаем. Хех, только у меня она не паленая. Получается, зря ты старался. Зря убил её. Зря скормил мне. И жил зря, как и я. Уж не знаю, чем занимался. Но всё зря, не смотря на все твои уёбищные супер-способности волчьи. Потому что там(*на окно махнул) все одно коробки бетонные до горизонта, нищета, гниль и конец света не за горами. И все только тем живут, чтобы поскорей "сейчас" прожечь, да поярче, а такие как вы им только мешают. Ну стану я такой же. И что, лучше стану? Нет. Буду так же жизнь прожигать, как и ты. И через стопицот или сколько там тебе лет - буду в таком же рванье сидеть у следуюшего мудака-пиздобола и такую же водку с ним жрать и его подружкой закусывать. Что, съел? Можешь руку-то ломать, как обещал. Я даже поору от боли, да. Удовольствие тебе доставлю. Если только ты от такого его получить можешь. Бля, ну ты тогда еще большая серость, чем я...
Не выдержал и рассмеялся.