Разные мысли лезут в голову в разное время.
Зимой рваные, "скорей-скорей", как в лихорадке, лишь бы каждую следующую цель(а зимой постоянно суматоха какая-то, как назло) выполнить не отвлекаясь, а отвлечешься - потеряешься во вкрадчивом но лживом холоде, что шепчет про тепло а сам его же и стремится забрать.
Весной наоборот - легкий ветер подбрасывает вверх, призывает мечтать, любить, надеяться, и кажется что времени столько, сколько душе будет угодно...
Летом мысли ленивы, ползут, зная, что долгий день им не враг, а наоборот. Плохого нет, по крайней мере в памяти не откладывается, и остается лишь пожинать плоды жизни, веселиться, гулять, читать, познавать, общаться. Столько всего, кажется, можно успеть за лето! И мысли жаждут нашептать обо всем.
А осень...
Сейчас.
Нет ничего. Пусто. Только острое ощущение нужды что-то придумать, установить какую-то цель - иначе зимой не выжить.
Но не дается цель, ускользает в завываниях ставшего хищным ветра, прячется в частоколе дождевых капель, затихает где-то вдали вечного "завтра"...
Словно идешь по городу, полному людей, а видишь погост и могилы.
Стоп.
Сморгнул. Не может быть. Это что сейчас было? Какой погост, какие могилы? Я ж в Таганском парке, в центре Москвы.
Вздохнул тяжело, огляделся, глаза протер. Ничего вроде. Тот же парк. Мокрота на кулаках, на веках. Дождь. Усилился, штобиго...
Совсем разочаровался вдруг - перестал понимать, что здесь делаю, зачем, почему. Гуляю? Да разве ж в такую погоду гуляют? Ладно бы еще морось, она терпима, но это-то уже совсем дерьмо какое-то... эдак и простудится можно.
Ах да, я ж в музей хотел сходить! Но не повезло. И что-то уже расхотелось даже.
Застыл на месте, погруженный в раздумья. И понял, что просто мокну все больше. И всё. Бессмыслица она, цель эта. Движение - наше все. А цель все равно убежит, тварь такая. Ну и хрен бы с ней.
Нагулялся.
Домой.