Два взрослых серьезных мужика катались в пыли, как пацаны, зло и глупо мутузя друг друга.
И назвать это боем язык не повернулся бы - тяжело дыша, сопя, они наносили удары без всякой техники и искусства. Хотя оба они прошли хорошую школу. Каждый свою. И каждая школа учила убивать и выживать.
Жестоко, безжалостно, не думая, на рефлексах, ведь если не ты - то тебя. А если и ты - то, может быть, тебя тоже. Это уж как судьба раскинет на своих картах.
Но вот сейчас - вот так. Боль, усталость, бессмысленность. Обыкновенная банальная драка. Хорхой извернулся и врезал Черному аккурат в переносицу - тот едва успел дернуть головой, удар вскользь пришелся. Но в голове загудело, зазвенело. Хрип, ругань, со свистом вырывающееся из сдавленных легких дыхание.
Опомнился Серый, увидев, что сцепились псами, не поделившими суку, сталкер и иностранец. Оттащил Хорхоя, стыдя.Действительно - Черный, он, сразу видно, хоть и не в теплице рос, а здоровьем не вышел. Или порастерял где-то на жизненном пути отваленную ему папой-мамой толику.
Растащили. Грязные, взмокшие, злые. Но целы. У Черного из носа кровь тихонько каплет. У Хорхоя ребро ноет справа.