Линк.
Пластиковая дверь с огромным стеклом послушно открывается. Хлопотливая младшая медсестра подхватывает тебя под руку и подсовывает стаканчик с остро пахнущей прозрачной жидкостью:
- Ничего, ничего, мистер Линк. Так бывает. Сейчас вашей супруге сделают эпизеотомию, то есть расширят родовые пути, и дело пойдет на лад. Выпе...
Дана.
Горячая от солнца эбонитовая трубка с оборванным проводом - у тебя в руке.
И из трубки заливистый смех. Маленькое стеклышко в ладони. Лицо сталкера. Это уже было? будет?
Стылый.
Облачко гипсовой пыли разлетается под дуновением ветра.
И только в руках у тебя что-то вздрагивает. Часики-сердце тикают в ладони.
И Дана в будке телефонной с оборванной трубкой в руке.
Стылый. Дана.
Вы обмениваетесь скупыми фразами, смутно ощущая, что это уже было. Или будет?
- Бля. А где Линк-то? Дана, вы его не видели?
– Эээ... А его нет? Странно. Я ведь его тоже нарисовала... Нет, не видела...
- Ну всё. Ну всё, пиздец Линку..
Гаснут фары грузовика. АТП. Вы вдвоем. Только вдвоем. Треск веток.
Линк.
Совершенно невозможный звериный крик ударяет тебе в спину. Влажный шлепок и тихий писк.
Дверь закрывается. Ты по инерции еще продолжаешь идти. Шаг - и все стихает. Только эхом - детский плач. Влажная украинская осень. Растерянные опустошенные лица - Дана и сталкер.
Всем.
Хрустнула ветка под ногой Линка, выходящего из телефонной будки.
Не вдвоем. Втроем.