Хорхой был осторожен. Молча разглядывал склады, носом втягивая воздух Зоны, ничем, вроде бы, не отличающийся от воздуха там, снаружи. Даже пробы брали, анализы проводили, лабораторные тесты. Ничего в нем, воздухе этом, нет. Радиации, бактерий аномальных.
Но Хорхой-то разницу чуял и знал.
Руку так правую приподнял, размышляя, где лучше пройти - через дыру в заборе или через ворота грузовые, в которые завозили сырье для "бесплатных" рабочих. Исправительная колония - любишь людей на перо сажать, люби и на Дядю поработать. Не умеешь? Научим. Не хочешь? Заставим.
Слышал Хорхой краем уха, как таких "отрицательных" здесь, в этом маленьком пенитенциарном заведении, "ломали", и завидовать тут нечему. Грешная земля.
Огляделся так, ладонью раскрытой как будто бы землю на расстоянии прощупывая.
А кто из нас не без греха?
Глаз потер пальцем, на своих глядя. "Бойцов" хмурых. Запритихли что-то. Не к добру.
- Отдохнем скоро, - пообещал без энтузиазма. Гайку пальцами покрутил. Поразмыслил, куда Серый намылился - на производство или в бараки, и где может быть хуже, и тут же одернул себя сам: как же, хуже. Вон, когда-то на КПП было не пройти, а теперь - чисто. Может, повезет?
Но на авось - никак. Если глухо - не потащу я его.
Сам пусть идет.