"Не сложилось" - мрачно подумал Кирилл, разглядывая себя в зеркало.
- Потому, что не умею! Не научен! - Вырвалось у него вслух. Быстро оглянувшись, он покачал головой и вынул сигару изо рта. Изображение в зеркале послушно повторило его жест. Кирилл готов был поклясться что в руке у него что-то есть! Но почти сразу списал на сильную игру воображение. Расслабив пальцы он увидел в зеркале, как дорогая сигара упала на пол и раздавил её каблуком лакированной туфли.
"Потому, что не приучен ходить по головам. Сытная жизнь не по мне. Бегать как мальчишка на поиски сенсаций, с головой уходить в работу и до хрипоты спорить с Петровичем о значении слова "стоеросовый" - это моя жизнь. Жизнь потерь и одиночества. Уровень, который я давно перерос. Реальность и выше головы мне не прыгнуть. Стар. Старый мальчишка. Время ушло. Век нереализованных возможностей. Потерянное поколение. Наверное, есть ещё шанс... как тогда, с депутатом. Наверное, оно всё ещё не так далеко, но отдаляется с каждым мгновением. Нужно быть сволочью, чтобы стать кем-то. А я не сволочь"
- Что б ты не говорила, сука, я не сволочь. Я люблю ребёнка. И люблю работу. Наверное, я не лучший отец. Но я люблю свою девочку, - Кирилл взлохматил непослушные волосы, отвернулся от проклятого зеркала и достал из кармана сигареты. Простые, дешёвые "Кэмэл". Закурил, с наслаждением вдыхая дым реальности.
- Сталкер! - Вместе с порцией дыма выпустил слово Кирилл, - нам пора! Фёдор!