Смирнов
Память играет в игры, подкидывая тебе яркие образы. Вот ты ешь вареники со сметаной в просторной комнате с беленными стенами и зелеными ставнями. А на столе стоят и блинчики с икрой, и грибочки соленые, и сало, нарезанное тонкими прозрачными розоватыми ломтями. И литровая бутыль самограя с плавающими в желтоватой жидкости кистями рябины. А вот и хозяйка, подает на стол пышущий паром казанок. Хорошая хозяйка, сразу видно - пышнотелая улыбчивая женщина, фартук на ней повязан желтый с алыми розами, да сарафанчик надет в оборочках. Движется... дико как-то движется - то замрет, застынет статуей, то вдруг рывком дернется. И как еще ничего не разлила? И хотел бы спросить, да слова изо рта не идут. И она молчит, только хвостом рыжим помахивает.
Голова зашумела от этих видений. Чушь и бредятина.
Дернулся ты, подпрыгнул, зацепился за ветку куртой и повис.
Ветка, хоть и толстая, а все же потрескивает под твоей тяжестью.