Стылый.
Что-нибудь ещё необычное. Жаль, что некому услышать эти слова. Вот бы Зона посмеялась.
"На самой обыкновенной улице в самом обыкновенном доме ...". Что? Это не ты сказал. твои подопечные? Нет. Кто? Твой цепкий взгляд обегает поляну. Самую обыкновенную поляну с самыми обыкновенными мертвецами.
Наверняка тут что-то есть. Или было. Ты видишь, чувствуешь - это не просто смерть. Хотя... Бывает ли смерть - просто? Философские бредни, мутные, как опросник психиатра. Как ни крути - попадаешь впросак.
Однако, ничего нового, что могло бы подтолкнуть твою следовательскую мысль, ты так и не увидел.
Ты оглядываешься на туристов - они послушно замерли поодаль, девушка - Дана - впилась невидящим взглядом в жуткую картину, а зрачки её пляшут чарльстон нистагма, мелко подрагивая. Питер стоит, о чем-то задумавшись, отвернувшись в сторону, на его лице довольно явственно читается облегчение.