Альбина.
Юность так близка, так памятна. Оглянешься - вот она, манит звенящей беззаботностью. Хохотом под тугими струями проливного летнего дождя. Сладкими поцелуями, украдкой подаренными на прощание. Шуршанием листьев в пустынном осеннем парке - и куда только деваются люди, когда влюбленным нужна капелька одиночества? Теперь ты понимаешь, что люди никуда не деваются, просто парочка счастливых безумцев не замечает вокруг себя никого.
Ты все это помнишь. Помнишь свои быстрые загорелые ноги, убегающие по морскому прибою. Соленые брызги, горстями летящие в лицо. Ветер, растрепавший волосы. Это было... Вчера? Да, как будто вчера. Ты все еще слышишь запах тех ландышей.
А вот то, что было вчера ты опять перепутала. И продавщица с терпеливым упреком смотрит на тебя, дожидаясь, когда ты, шевеля губами, отсчитаешь ей деньги. А руки стали такими непослушными, и монеты со звоном раскатываются по полу. Что же было вчера? Приходила почтальонка, принесла газету. А ты ждала писем. Ты все время ждешь писем, но они приходят все реже и реже.
Кажется, ты забыла взять кефир... Ты открываешь сумку, боясь, что придется возвращаться в магазин и, стесняясь своей забывчивости, объяснять, что вот ты шла уже домой, а потом подумала, что хорошо бы оладушек испечь, да решила вернуться. Неловко признаваться в своих смешных недостатках. Ты заглядываешь в кошелку и вздыхаешь с облегчением. На месте и кефир, и хлеб. Бутылка кефира, пол-батона...