- Три сотни, - Мироненко запустил руку во внутренний карман куртки и, мгновение спустя, уже передавал сталкеру необходимую сумму. Уверенно. Без спешки, но и без промедления. Три новые хрустящие купюры. Большие деньги. Память тем временем выводила картинку из детства. - Три сотни. Всегда так было. Не триста, нет. Триста - отсоси у тракториста. Пацаны во дворе ржали бы долго. - По сути - одна из тех мелочей, которые могут охарактеризовать общество, атмосферу, в которых вырос Андрей. Одна из многих. Все эти маленькие правила для своих. Так не говори, этого не делай, это делай только так. - Наверное все эти мелочи и делают людей уникальными, если есть они вообще, уникальные. Вот например этот сталкер. Хорхой. Человек, который раз побывал в Зоне. Затем еще раз. И еще. Так и ходит до сих пор. А ведь там небезопасно, говорят. Весьма небезопасно. И незаконно. Уникален? - Мироненко, прищурившись, вгляделся в своего будущего провожатого. - Сомнительно. Почему идет на это раз за разом? Деньги. Но не только, наверняка не только. Вполне может быть что-то еще. - Впрочем, не его Андрея это, собственно, дело. Мироненко отвернулся от сталкера и уставился в приоткрытое окно. От Хорхоя требовалось только одно - безопасно провести их по Зоне. И все. Андрей стряхнул пепел с дотлевающей сигареты. Затянулся раз. Другой. Выбросил окурок в окно.