Римма.
Пожелтевшие страницы писем - шаг в прошлое. В чужую жизнь,в чужую судьбу. Нежность и любовь. Жди меня. Жди меня. Любовь - она везде. Цветок, готовый расти хоть в каменных джунглях, хоть на баррикадах, хоть под обстрелом. И ее не убить ни пулей, ни смертью. Только словом можно убить. Словом можно сделать все.
Слова писем. Что они могут? Они могут все. Свяжи нить - и путь открыт. Туда, куда ты захочешь. Туда, где тебя ждут. И туда, где тебя уже не ждут, но еще верят. Зеркала пляшут отражениями. Они не лгут, они говорят тебе другую правду. Которую поймешь только ты. Боль смотрит из твоих глаз.
Слова. Нить из прошлого в настоящее. В будущее. Теперь - это твое. Твоя жизнь. Блокпосты, люди, грады, афганская униформа, душманы, гортанный говор, звон стекла. Чье-то лицо расплывается перед глазами.
Зеркала памяти. Осколки прошлого звенят в будущем болью. Но нет страха. Есть решимость.
Колокольчик, зажатый в твое руке, звенит отчаянно и резко. Лица мелькают перед глазами, путаются, смешиваются, размываясь и сливаясь в одно. Старое скуластое лицо. Седая борода, тюбетейка, хитрый прищур узких азиатских глаз. Неожиданно лукавая улыбка.
- Пойдем, красавица, дынька кушать.
Аромат узбекской дыни окутывает аптеку. Старик в потертом халате. И Зоя - это она, с фотографии. Ты остаешься с ними. Тут.