Миг - три витка носового винта. Как слово мента, жизнь коротка. И это судьба ночного орла. Не поможет мольба. Не поможет борьба. И только слова...
- Слова... - Сергею захотелось остановить безумный поток мыслей. Стало как-то плохо на душе. Кочерге показалось, что он вновь ощутил на спине жар адского пламени. Казалось будто это он - Кочерга, сейчас выпрыгивает из того горящего самолета, а кому-то другому уже не выпрыгнуть. Тени прошлого снова выползли из закоулков души. Может не надо, может хватит...
Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Стекло запотело, но стало легче. Теперь уже нет того неприятного ощущения.
Сергей помнил, как он убегал от судьбы. Убегал в другую страну. Убежал? А ведь любой может ткнуть в него пальцем и сказать: "Он сам выбрал свою судьбу." И самое обидное, что будет прав. Небо и здесь залито кровью.
Каждый день как напоминание. И чего мы сегодня добились? Чего хотели добиться они? Стоило оно того?
Мы играем с судьбой, а судьба играет с нами. Может быть каждый в тайне жаждет того момента, когда он сгорит в большом металлическом гробу посреди бескрайнего неба.