Жестом. Вперед.
Тихо, по стеночке. Словно тени неслышимые. Рукой, в черную ткань перчатки затянутой, цевье сжимает крепко боец, крадясь беззвучно. Дождь. Бьет по скатным металлическим крышам, забирается каплями теплыми за воротник бронежилета, впитывается в кевларовые волокна. Крошечными слезинками проливается на фавелы, оплакивая тех, кто еще не ушел, но получил на свою спину черную метку. Метку, которая как магнит притягивает к себе тренированных черных псов, напичканных "железом" - механизированных, безжалостных и беспринципных.
Свет, потоком бьющий на жестяную дверь и взмокшую от теплого дождя землю, выбил из тьмы, плотно его окружающей, три тени. Скользнула одна за угол, две других заняли позиции у двери. Грим, крадучись, подошел к окну, аккуратно заглянул сквозь толщу стекла, пытаясь заприметить кариока, настолько же глупых, насколько и невезучих, ибо участь голодранцев во главе с главарем-трафиканте незавидна - отряд Б.О.П.О. окружил клоповник, и выкурить оттуда постояльцев не составит труда. Жертвы среди населения нежелательны, но, к сожалению, неизбежны. Трудно отличить молодого безобидного парня пубертатного возраста от хладнокровного наркомана-убийцы - пистолет, спрятанный за поясом, не оставляет времени на вопросы. Ты либо стреляешь, либо умираешь от внезапной пули, кольнувшей тебя в шею, со спины. Допускать нельзя. Выбора нет. Всё просто и очевидно.
Стрелять на поражение.