Деррексон:
Удар за ударом. Хруст костей. Твоих собственных. Уколы пик гнилых зубов, впившихся в руку. Взвизг одного из мутантов. Будто сквозь вату. Все дальше и дальше. Чернота.
Минута. Вторая. Час? Вечность черноты и тишины?
Вспышка света.
Золотой света, сначала вдалеке. Потом все ближе и ближе. Словно в конце тоннеля. А за ним – проем огромных, циклопических ворот. Это и есть тронный зал Императора? Почему никого нет? Разве нет? Вот же… Кто это? Борислав Кано. Имя в памяти зажглось. Тот самый, что все с молитвенником носился. Стоит, ждет кого-то. В чистой, новой форме. Не простой, парадной. Улыбнулся, заметив тебя.
- Вот и ты, Север. Я тебя ждал. Не я один. Идем. – И скрылся за проемом врат огромных. Ты следом поспешил. Брехня все эти сказки о легкости призрачных тел, о ощущении полета. Бредешь сам, на собственных ногах. Больно очень, потому что ноги сломаны. Никакие мелкие пацаны с крыльями не поют ангельскими голосами и не осыпают лепестками роз твою дорогу. Просто врата, просто лестница огромная, в сотни тысяч ступеней за ней. Но каждый шаг – это сотня ступеней. Не ты один подъем совершаешь. Космодесантник справа от тебя. Гигант в синих доспехах, безоружен, с абсолютно выбритым черепом. Поднимается наравне с тобой. Слева – дикарь в звериных шкурах, с прической из спутанных волос, вытутаирована аквилла во всю грудь. На лице изумление и даже страх написан. Но тоже поднимается. И таких фигур тысячи. Все бредут к тому свету, что наверху лестницы.
К Золотому Трону.