Без винтовки Роналду было очень неуютно, поэтому он крепко вжался в рукоять пистолета и не расставался с ним - так было спокойнее в этом чертовом месте. Гораздо спокойнее. Оружие - это жизнь для солдата. Лучшее спецподразделение мира начала ХХI века приучало своих бойцов носить оружие без ремня, чтобы никогда не выпускать его из рук. Потому что оно - жизнь.
Этерсон, словно в тисках, сжимал свою жизнь. Несмотря на перчатку бронескафа, облегающую ладонь, он чувствовал прохладный металл. Ему нравилось ощущать в руке приятную убийственную тяжесть, присущую любому оружию.
Он вспомнил, как пустил его в ход не так давно. Как дергалась его рука. Левая, кажется. Да, левая - правая была сломана. Рука дергалась, когда палец жал на спуск - раз, два... Движение и - три, четыре, пять... шесть... семь... Пистолет избавился от последней гильзы и с сухим щелчком встал на затворную задержку, ожидая новой порции боепитания. Но не дождался.
То, как падала на пол Анжела с простреленным сердцем, уже мертвая, спокойная, как капитан дернулся и исчез в облаке крови, Роналд вспоминать не стал. Оборвал себя. Заткнул, затолкал мысли в самую глухую дыру сознания. Все равно ведь всплывут в самый ненужный момент. Да и плевать. Не сейчас.