Капитан даже успел заметить пулю. Метнуться. Поздно - конечно, поздно. И перед тем, как упокоиться (успокоиться?), он не успел ни о чем подумать. И ничего ощутить. Его разум был далеко, дальше этой пули. Дальше Роналда и дальше команды. В самом себе.
Тишина и покой наступили на миг раньше, чем пуля разорвала мозг.
Шестой лесничий мёртвого леса...
О, небеса!
Здесь не до смеха, не до фиесты
И не до сна.
Дэниел никогда не считал смерть чем-то, что должно пугать или привлекать. Она просто есть. А после нее ничего нет. Только бог, который смотрит на тебя равнодушными глазами. Он ценит тебя, но не как отдельно взятый элемент. Как можно ценить атом в своем теле? Но этот атом - часть тебя, твоей сути и твоей оболочки. А ты сам - часть чего-то большего. И самое большое одновременно является подобием самого малого. Или - самым малым?
Всех поднимая звонкою флейтой -
Тень под глаза, -
Шестой лесничий,
Шестой лесничий что-то сказал.
Там была тишина. Тишина, которой никогда не достигнет человек. Даже глухой. И отсутствие чего-то, что можно увидеть. Даже слепой что-то видит. Там было... хорошо? Плохо? Никак? Да, скорее никак. Именно никак. Даже усталость, преследовавшая тело и дух, ушла. Обычно так "никак" делается, когда человек доходит до крайней точки. До точки, после которой... смерть. Никак. Ничто. Никто. Это не пугало. Это - никак.
И заревели истошно глотки:
Всех причесать!
И глохли тонкие перепонки.
Лечь! Встать!
Потом стало как-то. Новое, оглушительно ощущение. Что-то выводило из равновесия. Нарушало то, что уже было достигнуто. Оно - "как". Оно - "что". Оно - "кто". Кто? Это было неважно. "Никак" притягивало к себе и не желало отпускать. "Ничто" не хотело расставаться. "Никто" ждал и жаждал встречи. Поэтому...
А когда вышел грозный хозяин,
Нервно упали ниц.
Их спины стоили ровно столько,
Сколько пергамент лиц.
Поэтому "как" было отвратительно. Поэтому "что" было отправлено вон. Поэтому "кто" получил то, что ему причиталось. Но не было и ярости, которая заставила бы избивать это "что". Не было и жажды мести, и боли, и радости. Но этот удар разбудил спящее сознание.
Не совладать с простым сюжетом -
Только каприз.
Нас поднимали вовсю сонетом,
Мы же стремились вниз.
Навалившиеся ощущения оглушали. "Ничто" опять звало в свою пустоту. "Никак" утверждало, что то, что есть сейчас, гораздо хуже. "Никто" смотрел с укоризной и пытался вытянуть обратно. Но они тоже были какими-то. И все было обманом. Ненастоящим. Настоящим был только тот миг, после которого наступила смерть. За этот миг стоило цепляться. А этот "кто", который уже получил свое один раз, мог идти восвояси. Возвращаться только ради него Дэниел не хотел. Дэниел...
И имена героических песен,
Ваших тарелок слизь...
Шестой лесничий,
Шестой лесничий
Имя, как говорят, это то, что человеку приятнее всего услышать. Имена запоминают и с именем ассоциируют себя. Возможно. Но тот зверь, которым был капитан Фредериксон, не имел имени. Он был сгустком ледяной ярости существа, которое захватили и пытаются удержать.
Капитан взвился в воздух, рыча и переворачиваясь. Какой-то частью сознания он даже понимал, что его убили. Или хотели. Нет, все-таки убили. Но не этот гнев управлял телом.
Здесь.
Ну-ка брысь!
Телом правила животная радость жизни. И радость. И ярость. И боль. И почти невыносимое наслаждение того, кто потерял и обрел. Все сразу. Дэниел выпрямился, вздернув верхнюю губу и снова рыкнув. Затем прищурился и опустил готовые к бою руки. Тело слегка расслабилось. Взгляд стал осмысленным. И даже вспомнилось имя. И то, кто все эти люди вокруг.
Но где-то внутри оставались они.
Никто. Ничто. Никак.