Маг взглянул на Алана, даже на миг попытался ответить на вопрос но его осек Денам. Поняв, что "за него" ответят, он, тем временем, выслушал еще пару докладов и ответил им. Затем немного насупился, смотря на солдата, бойко справляющегося с задачами переговорщика.
- Стоп!
Слово. Одно. Но мир замер. Разговоры не просто прекратились, казалось их и не было, никогда. Люди с широко открытыми глазами, уставились на Верховного Мага. Он поднял руку и уставил вверх указательный палец.
- Всем молчать! - рявкнул маг. - Повтори название мира, от куда Вы пришли.
Первое, что бросилось в глаза - тон, которым было это сказано. Это не была просьба, нет. Можно, кривя душой, сказать приказ, но опять же, не то. Требование? Возможно, уже ближе к этому, очень горячо. Но самое точное название тона, которым маг сказал Демнаму - мольба.
Лицо Верховного Мага "ожило". Непонятным образом на нем появилось непривычное для него выражение участия и заинтересованности. Глаза сузились, превратились в тонкие щелочки, насквозь пронизывая солдата.
Никто не смел даже пошевилиться, все затравленно смотрели туда, куда был обращен их взгляд. Что можно было думать в этот момент? Десятки лет соблюдался обычай, чтились каноны, и тут такой прециндент. Человек, равный полу Богу, как попрошайка смотрит на чужестранца в безвкусных нарядах, да еще в компании неотесанной дивицы, которой смертный приговор уже пишится. За ее выходки, да. Ну а кто в здравом уме будет обращаться к Верховному Магу, самому Сморну, подобным тоном? Смертник или дурак. И тот и тот будут почивать в могиле... В лучшем случае.
Вкрадчиво и с опаской, словно боясь спугнуть Денама, маг медленно проговорил.
- Повтори. Название. Мира.