Пресс уже устал. Дыхание сбилось. Но зато в остальном - добро. Свет. И теплота. Лапша - путь к Здоровью, Процветанию, Любви! Особенно если, вточив ее, потопать на бодрый концерт. А лучше чтобы вообще опенэйр. Колбаситься. Ты кричишь. Кричит беснующееся море тел вокруг. И кричат парни на сцене. И подвывает им одна гитара. И ревом вторит ей другая. И ударных камнепад своим вселенским охуенским, тримудопрохуебически экзистенциальным сабвуфером легких безвольный студень сотрясает. Чтобы жесткий слэм. Волна человеков туда и обратно. В круг разворачивается. Потом уже какой-то эллипс блядоебский. А потом вовсе черти что. В кашу все. Вверх тянутся сотни рук. Иногда так и вовсе тысячи. Бывает. Лютота. Еще там же можно девчонку зацепить. На плечи посадить. Или просто от слэмящихся тел прикрывать. А потом на прогулку потащить. И доброта. Да. Почаще бы так. Уже по новой хочется. Наверное.
- Хм. Да это я так. Анекдот вспомнил. Про то, откуда у блондинки синяки вокруг пупка. Вот так-то.
А сам задумался о блондинках. И о темненьких. И о рыженьких. О всяких.