Да когда же кончится это все? Как сон, как болезненный бред. Очнулся - умер. Очнулся - умер. Невесомость холодная, дерево склизкое. Может лежишь уже давно в белой палате с мягкими стенами, слюни пускаешь. Кино смотришь, тонной болеутоляющих напичканый. Медсестричка, может, опять же, рядом сидит, ладненькая, сисястая. А ты не видишь. А у тебя кошмары и трупы кругом. А, нет. Не трупы. Шевелятся, разговаривают. На руке бегемот лежит. Или сидит. Трусы сперли. А раньше были, вроде. Если все же бред, то детальный. Реальность, данная нам в ощущениях, мать ее за ногу.
- Кхм. - Откашлялся, во рту вроде как взвод кошек ночевал. - Это. Руку отдай, кто там. - Что-то тихо как-то получается, сипло. - Слезь с руки, говорю!
Но это так, между делом. А в голове ноющей все те же мысли, что и в прошлые пробуждения - а вдруг не сон? А если не сон, то какого хера я ничего не помню? Кто я? Где я? О. С "где я" вроде понятно. В плену у чегототам. Везут нас, понимаешь. Намного все яснее стало, мда. Кстати в прошлый раз, вроде, башка не болела. Болит башка - в плену. Могли и по затылку ебнуть так, что память отшибло, например. И в плен взять. Только вот нахрена? Прочистка мозгов, хы. Может меня уже? А что, тоже имеет версия право на существование.
- А кто такое Миру-мир? - поинтересовался у говорящего. - И зачем нас в плен?