Немного Пулю взбодрило всё-таки. Может, дядьки пожилого слова помогли, а может, кислинка эта конфетная весёленькая. Или просто нужно было стравить напряжение, чтобы полегчало. Решив, что пока наплакалась, она полезла было искать по карманам салфетки.
Не успела.
Не думая, что там такое случилось, — была команда «на пол!», думать следовало потом, — Пуля мгновенно сползла вниз, впихнула-вбила себя промеж сидений, головой расположившись к проходу. Быстрым движением сдвинула забрало шлема на лицо. Хотела выглянуть из-за переднего кресла — и тут вспыхнуло перед глазами.
Центр тяжести принялся смещаться куда-то в жопу, по ощущениям. Потащило назад. Автобус падает, сообразила каким-то образом. И сжалась ещё плотнее, в обнимку с винтовкой («Не цепляться, руками-ногами не торчать. Грохнешься врастопырку — обязательно что-нибудь себе переломаешь», — пронеслось в перепуганной пулиной голове).
И ещё одна мысль напоследок, запыхавшаяся, как будто бежала следом от самого Нью-Грема, не догнала чуть-чуть и остановилась, выкрикивая мстительно в спину: «От судьбы на автобусе не уедешь!»
Ото ж.