Поблагодарив пожилого дядьку, Пуля протянула руку за яблоком и, обратно развалившись, задумчиво уставилась на ярко-жёлтый плод. Поднесла поближе, чтобы уловить яблочный аромат. Совсем недавно, надо же, она слюной исходила, мечтая сожрать чего-нибудь натурального — а теперь вот... как-то пропал аппетит.
— Угу, — так же негромко и крайне бессодержательно промычала она в ответ сержанту. После паузы (пока неторопливо запихивала в карман комбеза угощение), будто нехотя, пояснила: — Было. Ну... не так, конечно. Там, типа. Один раз в поезд не села. Чего-то, вот, как будто в последний момент завернуло. Ну и... хуйня там потом случилась, в общем, — Стокс помолчала, снова прокручивая в голове полузабытый эпизод, — Но не так было. Даже близко не так. Ничего, типа, конкретного перед этим... Кина такого не показывали.
Пуля невесело усмехнулась сама себе уголком губ. Понятно, что в их компании нынче «не помню» совсем не обязательно означает «не было такого». Но всё равно. Подсказывало что-то — доведись такому раньше случаться, она бы сейчас знала. Узнала бы ощущеньице. Хрена с два такое улетучится из памяти бесследно.
Она прислушалась к разговорам по соседству. Кивнула Вилларсону на щедрого деда.
— Мимикрировать надо, ага, товарищ сержант? — аккуратно, чтобы не спалиться, бросила быстрый взгляд в сторону женщины, матери двойняшек, с изуродованным шрамами лицом, — Поскорее прям.