Каскадом нахлынул поток мыслей. Точнее, не нахлынул, а аккуратно, шаг за шагом утвердился в сознании. Как будто бывалый оператор щелчок за щелчком перекинул тумблеры на панели машины некой. Без суеты, без паники какой-либо. Мерно и плавно, автоматически.
На пару секунд Молотов перестал жевать. А после - снова в улыбке расплывшись, продолжил, как ни в чем не бывало. Жратва - есть. Живые, которые бывшие мертвые - тоже есть. Топор - есть. Стрелять никто не собирается. Внутри - свобода приятная, информацией переполненная, хоть и обрывками, и не обо всем. Вот оно как. Быть слепым и прозреть. Быть безруким - и конечности обрести внезапно. Приятно.
Сидит Фил, думает. Память разминает, если уж решила она в такой момент порадовать.
Может, только этого и надо было - расслабиться. Насилие чуть в сторону подвинуть, добром пропитаться, помедитировать на просторы песчаные несколько часов. Вздохнул Молот, на потолок посмотрел. Влево-вправо, новые лица зацепил. Снова на приютивших, на доброго гиганта. На парня, что про корабль спрашивал. И верно, чего это он развалился, наш Большой-И-Десантный. Прочие вопросы тоже. Почему живые, например. Кто такие синеглазки. И вообще, какого ж хрена - откуда война. Почему, блядь, рядовой второго класса, а не учитель истории, например, или строитель.
И дом. Он же есть где-то.