Ох, какой дядечка комильфотный. Пуля даже забыть успела, кажется, что такие где-то водятся. Не просто «дядечка», как выяснилось, а — мэр. Жаль, не этого самого Нью-Грэма. Мэр — это ведь лицо города. Самое, что ни на есть, настоящее. Не брутальный стражник-убивака при воротах. Не пропахший дезинфицирующим раствором педик-эскулап в больничке. Не баловали здешние «лица» радушием. Почти что захотелось прямо сейчас в тот Бронненбург попасть. А с другой стороны — кто сказал, что там лучше? Отутюженная и накрахмаленная наружность господина Баумгарнера? И вообще. Сам-то он что тут делает, в миграционной службе?
Стокс, тем не менее, пока это всё быстренько думала, эдак как-то выпрямилась, расправила плечи. Подчинясь неосознанному желанию ответное благоприятное впечатление произвести, наверное. Кивнула, здороваясь, заулыбалась в ответ вежливо-вежливо.
Машинально покопалась в памяти при упоминании «Ярости Гидеона». А сама уже вторила сержанту:
— Да, вы знаете, приглашение уж очень заманчивое. Но пара первоочередных дел вот... требует внимания. И в порядок бы себя привести очень не помешало. Немного.
Глянула демонстративно на свою заляпанную хрен знает чем форму, смутилась так прямо натурально, почти по-девичьи. Улыбнулась, плечами пожала. Мол, вот. Как-то так.