Холод. Застывающий ледяными кристаллами в глотке, не дающий крикнуть. Тянущаяся к единственному предмету одежды в стремительно падающей разгерметизированной капсуле рука. Рука-перчатка, логично же? Холод сменяет жар. Легкие лихорадочно пытаются выловить последние молекулы кислорода. Тщетно. Виском об переборку. Тьма.
- Кха! Кха! - остатками рефлексов, пытаясь задержать дыхание, спасти себя хоть на секунду еще в жестянке, неуправляемой спиралью стремящейся на свидание с тушей планеты. Руки, ноги тут. В куколку собраться, гравитацию почувствовал, понял, что башка первой на себя вес тела примет. Бесполезно, но рефлексы, наверное. И вдруг. Не падаешь. Лежишь. Семечком лежишь. В уютной склизкой. Где ты, кто ты, блять? Только глаза разлепил, от слизи очистил, попытался приподняться. Ан нет. Выскользнул. Как харкнул тобой кто-то. Падаешь. Сидел на стене, разбился во сне. Последняя мысль, группируешься, пытаешься забыть о боли, которая наверняка сейчас будет.