Несение караульной службы под чужой луной и взглядами незнакомых звезд настроило Герхарда почти что на лирическо-философский лад. Выщелкнув еще одну сигарету, Зеллер глянул на пачку. Огни Нью-Йорка. Что это за Нью-Йорк и чем знамениты его огни, он не знал. Или знал, но не помнил. Но это не главное. А что главное? А черт его знает...
Щелкнув зажигалкой, он прикурил и запрокинув голову, посмотрел в небо. Крошечные серебристые огоньки звезд. Забавно это все. Может быть, жить ему осталось меньше суток. Да какой там меньше суток. Пережить бы ближайшие пару часов. Он на сумасшедшей планете, половина, не меньше, населения которой, жаждет насадить его голову на шест. Он в городе, большая часть населения которого — мутанты, едва не пускающие слюни от вида нормальных людей. И тем не менее... Вряд ли когда он чувствовал себя более спокойным. Все относительно, оказывается. Все зависит от того, как ты это воспринимаешь. Можно воспринимать каждую проблему как вселенскую катастрофу. Можно просто улыбаться. Глубоко затянувшись, Герхард выдохнул облако дыма, на миг затуманившее звезды. Все относительно, все относительно...
Звезды. Интересно, вокруг какой из этих точек вращается его Дом? Если его, конечно, отсюда видно... Дельта-117. Три миллиарда человек, отделенных от Пустоты тонкими переборками. Плазменные солнца маршевых двигателей, крошечные букашки челноков, вьющиеся вокруг Оси... Забавно. Три миллиарда. И один из них, оказавшийся так далеко. У каждого своя дорога, да. Ну, значит это его. Наверное.